и не надо было начинать.
У меня в своём реальном мире много вопросов, на которые нет ответа, зачем мне чужой мир с его мучениями.
Книги ничему не учат. Это не мои слова и не моя мысль. Улицкая, наверное, сказала, не помню.
Если бы книги чему-то учили, то в мире не было бы столько несчастий, войн.
А мир такой, как всегда был. Жестокий, алчный, где правят деньги, сила и власть. Несмотря на то, что в этом мире так много умных, добрых книг.
Их пишут не те, кто хочет, чтобы мир изменился, а тот, кто не может не писать, устройство писателя такое, у него много в голове, что требует выплеска на бумагу, ему необходимо делиться своим внутренним миром. Посмотрите сколько нас, кому так необходимо делиться, рассказать всему миру про свою жизнь, обратить внимание на себя, пусть заметят, что я есть, а другие читают, смотрят ролики, любопытно, как подглядывать, сравниваешь, не ты один такой. Запоминаешь понравившееся, слова, фразу, мысль, потом берёшь её на вооружение, за своё выдаёшь. Речь развиваешь, умнеешь. Вот и всё, что даёт нам книга. Интерес к чужой жизни, узнавание, знание, временные эмоции.
Мне понравится книга, если я поверю автору, если я скажу, да, так и есть, да, так и было. Я уже могу с высоты моих лет так говорить, потому что я не только прожила какое-то количество лет своей личной жизни, но я и свидетель, очевидец многих событий происходящих в мире, меня окружающем. Этот мир строился и рушился. И у меня есть знание того, как могли люди думать в определённое время, что могли сказать, а чего никогда не сказали бы.
Я начала читать письмовник с интересом, слова сплетены красиво, просто, как я люблю, но уже после трети книги поняла, что нет, так в то время письма писать не могли. Сейчас да, сейчас всё можно, тогда-нет. Истории, рассказанные в письмах могли быть, но рассказаны они сегодня, не тогда, тогда так не рассказывали. Чувствую фальшь, не совпадение и всё-таки продолжала читать. В конце уже пролистывала.
Но почему же всё-таки я её не бросила? Читала и приговаривала, нет, не может быть, а сама перелистывала страницу.
Не знаю почему не остановилась, дочитала. Чего я ждала в конце?
Чего-то взбудоражилась.
А я стараюсь избегать, где возможно, переживаний, особенно, которые будоражат. Хочу только восторженности, радости и от книг тоже.
Сон вот не был так сладок сегодня.
Из-за книжки.
Ну хорошо, прочитала и забыла.